Cuarenténiques

  A la ninã le daba miedo el viento Viento viento viento El viento trae la muerte, decía la abuela Viento viento viento El viento destruye la plantación, decía su papá Viento viento viento El viento estropea el pelo, decía su mamá Viento viento viento Y la ninã se dio cuenta que no era el viento Era todo su pensamiento

 Las hormigas motivan el jardín El jardín crea el invierno El invierno exige la nieve La nieve lleva al cielo El cielo engendra el frío El frío regala lo blanco.    

 El verde es verde porque alguien lo dijo que así lo era La era de los montes amarillos ya no existe La existencia del azul por si sola ya no me importa La importancia de los rojos vivos sí que mola La mola marron de los saltamontes traen vida La vida multicolor es la clave de la salida.

Estaba yo en un  día más en la plaza central de la pequeña ciudad de Foxcorn, sur de Inglaterra, cuando vi aquella pequeña ninã que jugaba con su padre a la pelota, cuando mi di cuenta que hacia mucho tiempo que no veía a mi querido sobrino. Luego enseguida vino la ninã que jugaba con su padre a comprarme un helado, su padre también vino y empezamos a charlar y descubrimos que hemos estudiado en la misma escuela. Me encontré a mi querido amigo. Fue un día.

  La cama me llama y voy a la maca La verde manzana ya no se pude atravesarla y llegar a la otra orilla El río de mi corazón ya no tiene tanto agua El agua que bebí de ti ya no me llega La fuente seco antes que la ropa si secara en el patio L comida ya no me llama, el sabor se fue contigo Vuelve cariño mío, ya no vuelo sin tus alas Te espero blanco en banco de entrada Tu risa ya no se me olvida con la prisa Vuelve...

  Si me buscas me encuentras donde no hay nadie            el silencio es mi mejor amigo Las letras son mariposas que vuelan por mi naturaleza            si te contradigo es porque te escucho Mi cuerpo experimenta la vida cuando siente la frescura del agua mojando mis pies            o cuando se hunden en la arena del mar, en la tierra de las montañas            o en el pasto del campo mojado por el rocío El viento es el impulso de mis acciones, el cielo es mi meta para explorar            las estrellas son los diferentes caminos que puedo tomar Si estoy ausente, soy Si estoy presente, una ilusión

Problemas en todo lugar me ponen triste, nadie que puedo hacer para mejorar la situación, entonces por qué quedarme solo en el entristecer cuando puedo utilizar la acción para, a mi, mejorarme

Soy   Soy eso Soy lo que queda Soy lo que ya vive en tu pasado Soy esta mirada que detiene tu belleza para siempre Soy quien vivo, vive y aún grita, pero nadie oye, ¡grito! Soy quien mudo grita porque ya no puede seguirte y cuya voz no te para,   A la vez Cautivos Mis ojos te besan, Mis ojos te dibujan, Mis ojos te toman las manos siguen tus pasos firmes de flâneur por esa París donde antes Baudelaire hizo igual te gritan sordos, tú a zurdas te vas Tu caminar no tartamudea Tu sombra sin sombra Tu belleza me ahoga   ¿Y tú? Tú ya no eres Y yo, no… Y…

  Estoy Estamos intentando Seguimos intentando Detenidos parece Inquietos todo el tiempo No veo la hora que el tiempo se acabe Que el tiempo se agote Para seguir adelante Adelante con lo que importa O que a mi me importe Y lo que a mi me parece importante